Этот город пробитый в боку
Кем-то предан, обстрелян и брошен.
Он, порою, впадает в тоску,
Он как птица теперь осторожен.
У него за душой ни гроша,
Он смятением, кажется, болен.
И живет по делам не спеша,
Он потрепан, но духом не сломлен.
Вечерами он тихо грустит,
В парке резвых детей вспоминая.
Этот город не держит обид,
Как священник грехи отпуская.
Это город людей и цветов,
Это город надежды и воли.
И звучит выразительней слов
Только сердце сжимает от боли...